В ушах свистел ветер. Обычное дело. Здесь, наверху, ветра бывали такими злыми, что порой ему казалось: он не идёт по хрустящему, шипящему под ногами курумнику, а плывёт — против густого, тугого потока. А иногда гул нарастал до того предела, за которым слух сдавался, переставал его различать. И тогда он вдруг замечал, как парадоксально тихо вокруг. Тихо — и вместе с тем почему-то звонко. Он сидел на плоском валуне, склонившись над письмом. Сухие пальцы придерживали желтоватые листки разлинованной бумаги — ветер дёргал их, норовил вырвать. Читал медленно, по второму разу. Наконец дочитал, стиснул зубы и, глухо зарычав, разорвал листы. Они даже не успели упасть на камни — ветер тут же подхватил их, закрутил и унёс вдаль. — Вот же сука! Читать далее
Continue to Habr →You are being forwarded in 6s — stay on this page